Do mês que (também) gosto

Fecham-se e abrem-se portas
muito devagar.

Setembro é um fruto
um mês em dourado
quase escondido na mão da memória.

O meu espírito, esse voltará sempre aos lugares felizes
em Setembro
ou Maio.
Quando o sol subir nas rosas ou se inclinar na vinha.

Quem me conheceu sabe dos sinais.

Pastagens ou caminhos

A talhe de foice

e para limar umas arestas

a "caminhos" ando






Pasta um rebanho de pensamentos entre paredes

mas no fundo há um riso ingénuo
trazido pelas lembranças de paisagens outras
ocultas pelos dias dobrados
a dobrar
ainda

"Imagine"

Necessidade de coisas simples e de cores suaves quase sem palavras.
Imaginar alguns espíritos muito preferidos: humanos poucos, da terra e dos bichos, muitos.
Descansaria o tempo e suspenderia o modo - com a minha gata entre rosas secas e maçãs do chão.
Sei que nos sentiríamos felizes e distraídos.
(sempre romântica-a-mente)

Vigiar a natureza

Fica o verão suspenso e os seus passos rápidos.
Deixar os 700 guerreiros a olhar pelos meus fados.

E vigiar eu mesma as árvores, as pedras e os campos mais longe
o nascer das ervas e o desaparecer do orvalho

que o olhar se encontra (en)cerrado e enterrado na cidade
onde os ruídos agridem o fio plano de pensar
e até os olhos estremecem
fechados.

Noite do Porto

Os balões
a tradição
as efemérides e a

"efemeridade"

(vivi mais de uma década da minha vida tão perto deste lugar,
que era sombrio de gente,
mas
heras e pedras e camélias
e tão verde!)

Amigo de nós

Pensar, pensar

Junho 18, 2010 por Fundação José Saramago

"Acho que na sociedade actual nos falta filosofia. Filosofia como espaço, lugar, método de refexão, que pode não ter um objectivo determinado, como a ciência, que avança para satisfazer objectivos. Falta-nos reflexão, pensar, precisamos do trabalho de pensar, e parece-me que, sem ideias, não vamos a parte nenhuma."

Revista do Expresso, Portugal (entrevista), 11 de Outubro de 2008

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(permito-me transcrever um texto dele, de tantos que nos ajudam a pensar, a ver o mundo, a acreditar)
Vão ditar loas, encómios, vão os hipócritas dizer que "não apreciam a tua escrita mas..."

Fizeste tanto por nós, pela nossa identidade... coisas que nem se sabem nem vêm escritas "cá".
Deixas um lugar vago no nosso coração de Portugueses.
"E agora, José?"

Propositada mente

Lendas de trilhos
da devoção
aos nossos sonhos devotados

De dinossauros
ou de fantasmas - "répteis terríveis" -
pela memória agigantados

(Ermida da Memória, séc. XV)

A propósito

.... de traições e mistificações de sentimentos,
comunicações cruzadas ou que vemos cruzar - cruzeiros na paisagem.
E os espantalhos de papel dançam em cordas bambas. Tropeçam à mesa do meu global conhecimento.

Há caixas antigas, de pedra rugosa e muda
(a quem empresto a minha voz interior, pedra-dura como ela).
Paredes. Apetece meter-se-lhe a memória dentro,
nos alvores de tantos fios, inícios, de anos, de segundos, passados.

Fica-me na mente a melhor forma de religar: o gesto.
(é muito; houve um tempo em que era tudo!)

Da "traição"

...da vida, mortes e acontecimentos inexplicáveis.
À luz da razão e das razões.
Por mais molhos de papéis que se juntem nos inquéritos: temos exemplos, nós, por cá (e) todos bem!
Foi a palavra "Traição" na semana passada no PPP e escolhi uma foto tirada em 10 de Setembro de 1997, no Kensington Palace, Londres, residência da Princesa Diana (1.7.61-31.8.97). Milhões de flores nos enormes jardins; e silêncio impressionante.
Nos armazéns Harrods, estavam expostos numa montra, retratos de Dodi Al-Fayed e Diana: formava-se uma fila de gente para assinar livros de condolências. Com a contenção, distanciamento e liberalismo - estranhíssimos - dos ingleses.
O enorme perigo da "comunicação", da "notícia" e os seus meios de obtenção tantas vezes pouco escrupulosos: como no caso da perseguição ao carro em que seguia o casal, em Paris, em "traição" à vigente realeza e aparentes costumes.

às-os do costume

...que também tenho um sinal de proibição à desfaçatez com que nos falam os cara-de-pau. Contra a cinzenta mente.
Contra-podar/contra-poder.

Porque se chega de horizontes largos e se nos cortam os vôos contra paredes. Contra-ideais, contra sossego. Contra salário honesto ano após ano; e muitos anos. Merecida a paz de espírito para trabalhar e ter trabalhado.


Primazias para as opas, para poupas; esgares de vesgos como as janelas cegas, as economias astutas, as gravatas-ricas riscas no viés dos nossos dias anónimos.

Há-de a gente florir-flor no negro.

Chegar ao cume da indignação.
Há-de haver vergonha - em qualquer voluta destes cérebros - em castigar os incautos de hoje e as gerações futuras.


E como azul-e-verde me sossegam a humildade e o humilhante, tomo o caminho da fuga consciente, salto outra vez dos prédios para as árvores do meu país-chão.
Sem asas minhas mas com olhinhos de pássaro.
(volto depois a este vício de, pensando, escrever...)

Travessias

Passámos hoje para o Porto
de mão dada
há algumas décadas e alguns anos
(com o tempo precisarei que mo lembrem porque a minha vida atravessou tantas,
as margens!)

cabelos longos que mudaram de côr
sonhos longos que mudaram de percurso
e todavia toda-a-vida até aqui

(sinto o que sinto: "obrigada por ser-estar-permanecer-continuar")

"Navegar, navegar, ó minha cana verde..."

Esperançar
esperançada
que a distância seja um caminho (mais) macio, entre mim e o comum dos dias.
E que o mar se estenda plano, nos olhos.

(440 presenças aqui são um acaso de Maio. Brindo a um mês do meu específico calendário, quando acontecem - e aconteceram - chegadas, encontros e - algumas - partidas.
Escrever sobre nada, escrever sobre pensar, acompanhou-me. Sinto-me grata por ter conhecido, no real e no imaginário, gente que me acrescentou vida, conhecimento, poesia, generosidade e beleza).

Pessoa

Verdade existência identidade invenção

Nem que a confusão e a tristeza solitária se encontre escrita
nas paredes,
se reconhece
ou é reconhecida.
Apenas anos após
nas lembranças de quem fica
de quem foi
que escreveu, viveu, atravessou as pontes,
assim.