"Refúgio" de seres invisíveis

Estou em crer que o outro lado do arco íris traria o reflexo das neves na serra.
Porque me pareceu estar ali, entre o mar e as terras altas, no centro dos ventos e tempos.
Aquieta-se o pensamento na companhia do passado a que, de algum modo, pertencemos.

Falando dele.

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Estarei uns tempos em horizontes de mar à vista. Fora do dia comum.

Só não quis deixar as fadas e todos os seres amigos invisíveis, sem um lugar de abrigo mítico.

Onde poderão dançar de pés e ideias soltas, a magia da espera.
Enquanto acontece o resto do mundo e se realiza um outro jogo de interesses: a que não pertenço.

Castelo com cores

... e Paço da realeza, com caminho de segredo entre eles.

Passando o castelo e o paço, fiquei-me eu de passos perdidos, andando e sentindo uma das mais belas fortificações de Portugal.

Não só no alto a nudez da pedra rendada pelo musgo. As curvas das ogivas e remates falavam duma árabe nostalgia em tijolo ocre.

Olhos encantados que vêem ao longe as faces dos montes, numa permanente mutação de verdes.

Acreditar

Sempre soube que havia fadas com varinhas de condão.
Muito pequena, fechava os olhos com força e desejava "livros": não sabia eu, ainda, que as fadas vivem de sentimentos e não de objectos concretos. Que a sua aura nasce à volta dos espíritos.
Deixei-me de desejos mas, no íntimo, reconhecia-as, fugazes passagens na minha vida.

Encontrei-as nas gentes e nos cantos daquele lugar: um gato, cores e flores, livros, fotografias, recortes, cantos com histórias vindimadas, pessoas que se riam, nas paredes, nas escadas. A alma do pão, do vinho e do azeite, a pedra e a madeira primordiais.

Uma casa com sol lá dentro.

E, durante muito tempo, a olhar o horizonte pensei que o arco íris tinha colocado uma das suas pontes coloridas (não a que nasce, a que pousa) precisamente no sítio daquele lar.

Dias de

Talvez porque uma cadeira prometia esperar-me, já antes da chuva
- e choveu desabaladamente -

ou até seria porque passaram os dias todos: da Mulher, do Pai, do Equinócio, da Primavera, da Árvore, da Poesia, da Páscoa

- e não houve nenhum dia de Amigo mas ouviam-se vozes de longe -

Vi que todas as frésias acenavam e eu tomei cuidado: sentia-me embriagada de amarelo

Enganavam-me: era a nova estação que acontecia ou as águas de Março cantadas
- à vista duma casa-abrigo -

Caminhos da (pouca) visibilidade

Com alguma (im) paciência, destes dias todos afastada das lides computacionais.

O velhote, cinzento esbatido e habituadíssimo às minhas mãos pouco ágeis, aos meus saltos favoritos pelo mundo, ao meu circo acrobático "sem rede" por vezes, de écran esmaecido mas discreto, obediente e tímido... o velho computador, filialmente cheio e partilhado entre a ciência e a (minha) curiosidade...

Sim, que já o vi esventrado, cheio de fios coloridos e placas e fitas largas com tomadas esquisitas, amorosamente tratado e alterado todos estes anos por um prático e jovem engenheiro.

...o Windows não sei quantos, intuitivo para a (ilógica) intuição que tenho para estes mistérios, um teclado claro com letras a preto ...
Pifou de vez! Parou, adormeceu como o Belo Adormecido, emudeceu, guardando em segredo os meus montes de imagens e palavras.

Nem visitas nem mandados,

nem respostas nem recados.

Algo hesitante, procuro o caminho entre tábuas, cordas de apoio, areias e pedras.
Voltarei a chão firme um dia destes.

Acho, acharei.

Mulheres de país e espaço meus

Não, que não seja um lugar comum lembrar o dia 8 de Março como o Dia Internacional da Mulher.

As mulheres do meu país são um enigma na fractura deste tempo.

Não sabem a força que tomaram.

Não sabem a força que possuem.

Que se fale, então, para que se lembrem elas do ventre e da terra, onde se acolhem todas as esperanças futuras.

Muro

Lembrada que fôra de mim, vejo um muro para sentar, um pórtico para alcançar.

Ao meu encontro virá, se transpuser a porta de vidro e os fantasmas, mesmo os coloridos.

E raras vezes se julga a carne tão marmórea no pleno direito de se sentir/sentar.
Exilada e em silêncio.

Camélias no museu

Desta vez não falamos nem as ouvi.

Havia um céu quase chuvoso e um silêncio de pátio abandonado.

Espreitei um jardim que não é, é proíbido, foi organizado para estar vazio.
Tem portas que só se abrem para "eventos".
Das ervas magras entre pedras sistemáticas, como se as pedras vivas fossem colecção.

Modernidades escusadas.

Há secretários e ministérios vagos que tratam disso tudo. Decretam.

As pedras? As velhas fontes desterradas?
Bastaria amá-las e fruí-las, entrar e respeitar um lugar oásis da cidade.

Sei que são as mesmas velhas camélias de um antigo lugar.

Mas desta vez não trocamos palavras, observamo-nos no tempo.

Elas, floridas e resistentes a cada Inverno.

Santos e ditos velhos

Foto cedida, gentilmente e a propósito, pela Belisa do PPP. Obrigada!

"Vós, diz Cristo Senhor nosso, falando com os pregadores, sois o sal da terra; e chama-lhes sal da terra, porque quer que façam na terra o que faz o sal.
O efeito do sal é impedir a corrupção, mas quando a terra se vê tão corrupta como está a nossa, havendo tantos nela que têm ofício de sal, qual será, ou qual pode ser a causa desta corrupção?

Ou é porque o sal não salga, ou porque a terra não se deixa salgar.

Ou é porque o sal não salga, e os pregadores não pregam a verdadeira doutrina; ou porque a terra se não deixa salgar, e os ouvintes, sendo verdadeira a doutrina que lhe dão, a não querem receber.
Ou é porque o sal não salga, e os pregadores dizem uma cousa e fazem outra; ou porque a terra se não deixa salgar, e os ouvintes querem antes imitar o que eles fazem, que fazer o que dizem.
Ou é porque o sal não salga, e os pregadores se pregam a si e não a Cristo; ou porque a terra se não deixa salgar, e os ouvintes, em vez de servir a Cristo, servem a seus apetites.

Não é tudo isto verdade?
Ainda mal."

Padre António Vieira (1608-1697)
Excerto do Sermão de Santo António aos Peixes

400 anos antes e sem ter televisão, o Pregador falava de quê?
Que aprenderam os ouvintes-peixes?