Retrato de "famílias" e Imagens em movimento

O PPP serve-me, como dizer? como pensar? de lenitivo há muito tempo.
Não só pela deserção de pessoas e coisas que se foi dando durante as minhas décadas - e hoje nem sequer me habituo às presenças -, como por este tempo isolado que os medos impõem.
Mas também porque puxam palavras de que gosto, fotografias que revejo, juntando gente que sabe outras coisas várias.
Sobre a proposta para Retrato de família, a minha resposta foi diferente, sem rever a minha família antiga cujas qualidades e origens muitas vezes recordo. E direi que tantas vezes está presente, na forma como pico a cebola ou faço a sopa, no jeito de cortar bacalhau para demolhar, nos "repentes" que às vezes me dão - e que evito, evito o mais possível porque não gosto de sair de mim. E sei que sou soma das partes: da ternura ou da cólera, do analfabetismo ou de ser autodidacta, do jeito de chorar ou calar, da imensa generosidade que me enche, do desprezo que se entorna sobre as coisas de que não gosto.
Ética e estética que me norteiam, mesmo com nuvens contraditórias. Busca pelo mais perfeito ou a caminho de.
O meu Avô Antero era, diziam, "um coração de manteiga": os que estavam encarcerados na Cadeia da Relação faziam-lhe presentes, toscos, em madeira. De pequena recordo ir com a sua viúva, minha Avó, às traseiras do velho edifício atirar cigarros às janelas onde se viam os presos. Como não lembrar a bondade, sempre?

***
No parque, com um mês de intervalo, a mãe, o pai e os filhos:

Douro que não é campo

O mote era "Quando a paisagem entra na foto", no PPP da semana passada.
E longe do trabalho de a procurar a encontrei, por me estar presente.
Como aliás todas as paisagens desse Douro profundo. De onde vieram os meus bisavós "com uma mão atrás, outra à frente" que era tempo de filoxera e fome.
A bisneta apenas regista a beleza e vagamente recorda as distâncias que no fim do séc. XIX deviam ser uma ignota e desmesurada aventura.

Para nascente

Para poente

E de pequenas coisas se faz o contentamento!

PPP: os meus antónimos de alegria e a Arte-fonte dela

Sempre procuro alternativas, que nem sempre encontro, é claro! Ou as ideias surgem e escorregam rapidamente por um funil, atabalhoadas com as palavras sugeridas, com os pensamentos em catarata.  Mil e uma ideias como as borboletas nocturnas à volta da luz.
Na proposta da semana de 21.5, entre tantas coisas que descrevi e são contrárias à minha ALEGRIA, publiquei esta foto.
Trata-se de uma imagem que captei perto do cemitério Père-Lachaise, Paris, há anos. Como digo e sinto que tenho vergonha de estar neste mundo global quando é tão injusto, fiquei uns minutos de longe, a tentar não fotografar "a pessoa" que ali estava.

E também não gosto de fotografar coisas más, coisas feias. Não daria para reportar a guerra, a menos que fosse para alcançar a paz. Compreendo que o façam mas é preciso muita ternura, muita compaixão, para apanhar a expressão íntima e intrínseca do "mal" e provocar nos outros uma justa revolta, uma necessidade de "bem".
Fugindo a esta minha regra, há uma década atrás andei num passeio pelas muralhas do Castelo de S. Jorge, e fiquei tão indignada com este espectáculo sujo que o fotografei:
para que fosse limpo!

E como a Arte é fonte de alegria, deixo aqui uma pequenina amostra do que essa alegria me transforma e me faz ver coisas pequenas tal como se visse um quadro de Monet ou uma escultura de Rodin ou... ou...

um recanto inesperado de Arte

onde mãos, imaginação, trabalho, se entregam a inventar padrões e cores.

Com licença às flores

Desculpem.
Estavam tão caladas, subtis e airosas, entre famílias de flores e plantas, campos verdes... mas não resisti a pegar em vós e trazer um montinho para casa. Sabeis que prefiro este roxo com amarelo mas outras cores também as escolheria. Que a Natureza é cheia de tons!
Ah... que dizer das heras, dos seus recortes humildes pelos muros?
Na mesa da manhã, esboçando um novo dia. Escolhi uma jarra também verde, para vos enganar as cabecinhas. Estava calor e tratei-vos o melhor possível para que permanecessem comigo umas horas.
Ontem:

Hoje, já desmaiadas, ainda me saudaram,
como dizendo "adeus" à fragilidade dos dias.

Crianças e Bolha

A infância apenas foi feliz em momentos da imaginação que, mais que a realidade, sempre me acompanhou.
A capacidade de fugir para os meus mundos e tantos sonhos que ficaram pelo caminho.
Casinhas de bonecas só inventadas: lembro-me de me esticar em bicos de pés nas montras de dois bazares, em Cedofeita e nos Clérigos.
Recuperar o gosto e retê-las, lá fora, em ambientes distantes.

Fazia muitas bolas de sabão. Era fácil, barato. Com os canudos de cartão das linhas para soprar. Ficava de molho a mistura de água e sabão; e quanto mais esperava mais cores fazia. Descobria assim coisas químicas ou físicas em experiências.
Hoje, na realidade:
os dois braços, os quatro; as duas mãos, as quatro. A imaginação. Nada evita que se viva numa bolha, num etéreo dia após dia, a ponto de sabermos
que rebenta
e apenas será um pingo de água neste oceanos das vidas todas.

Agora há muitos dias assim e, contudo, é Maio. Falta o espaço aberto.

Amanheceres

Ou acordares agradáveis. Sempre que há passeios, encontros. Aqui - são aspectos do meu carácter itinerante -  tem sempre a ver com a excitação das viagens ou lugares novos.
Ou as contrapartidas das insónias, essas de tantos pensamentos que magoam. Nelas, nas insónias, as manhãs desassossegadas dos deveres. E afazeres.

Este tema na primeira semana do PPP levou-me a procurar manhãs tão diversas! Estas, em retrospectiva, todas boas.

(A)levantamento em Campo de Ourique e as cores da outra banda.

Os flamingos encontram-se - muito ao longe - em vias de saírem dos seus recantos escondidos, com o levantar do sol

De uma janela de Inverno, quando havia a árvore que me dava conta das estações do ano

Amanhecer com os pescadores da Pateira de Fermentelos

E, muito longe, acordar para o monte e as simples flores dele 

 

Desta bela caminhada em sete dias e em sete amanheceres, ficaram-me memórias inesquecíveis!

E lembrando "O Carteiro de Pablo Neruda", esta metáfora do tempo que nos passa agora: uma ponte e um infinito nevoeiro para lá dela.
 

Dia de Ironia

Hoje deu-me para olhar as prateleiras "à mão" que se foram enchendo nestes dias solitários e interrogativos.
Chamo-lhes, aos preços todos juntos dos medicamentos vários (e não estão todos!):

JANTAR ROMÂNTICO A DOIS

Ou seja: nada!
Apenas o que se gastou, em gotas variadas, pomadas, unguentos..., máscaras, álcool, desinfectantes: mais de 80 Euros!
Além de fazer "os trabalhos de casa", a pagar a quem não os pode fazer. 
O que daria para uma pernoita em hotel de luxo médio,
far from the madding crowd

Em contrapartida, desenhei e pintei histórias para a minha menina-longe.

Resta-nos saber que, até agora e com intenso confinamento, não se apanhou o bicho que não é bicho.
Previsões para abraços, pés e olhares soltos? Nenhumas.

Pessoas que não conheço de lado nenhum

Sobre as carrinhas-biblioteca da Gulbenkian:
Na cidade não havia mas sei que existiam. A Gulbenkian sabia que a cultura era uma raiz que prende e alarga. Aos 7/8 anos, guardavam-me às tardes, na Biblioteca Municipal, nas férias, com ordens para ali ficar até o meu pai me ir buscar. Lembro-me bem do arrulho dos pombos rompendo um silêncio de pó no pátio sombrio. E eu que gostava muito de ler e não tinha livros, pedi pela primeira vez um livro: "De Angola à Contra-costa" convencida que ia ler aventuras na selva! Os livros têm muitas histórias e pessoas, dentro e fora: uma vez conheci alguém que comprou metro e meio de lombadas de livros para enfeitar a estante.
Sou uma intelectualóide ambulante e tipo esponja, detesto lugares comuns e intrigas de faca e alguidar. Daí que a maior parte das séries ou filmes anunciados me passam ao lado. Livros releio: ando a ler por ex. a Isabel Allende que li há 30 anos e sinto diferença. Quanto a doc. de viagens, mares, gente interessante e longitudes, essas vejo-as todas. Às horas do telejornal.

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Anos 80, exposição Casa de Serralves

Uma oferta para "bettips" há muito tempo

Uma viagem a Foz Côa quando não havia museu

O Tua que não se verá

As indecifráveis portas do mundo de H. Bösch

... e as minhas

As flores de uma casa perto do mar

Tão antiga que nem sei a data...

E talvez por isso, pela diversidade de pensamentos que me enche, me dá para responder, educadamente, às pessoas que nem conheço, como se falasse para um poço ou um desfiladeiro com água a correr lá baixo. Com as antiguidades do meu disco externo.