Irregulares

Como o tempo, as estações do ano e os meus momentos.

Avisada gentilmente que atingi o 100º post, nada melhor que ir buscar as camélias do Senhor Paulino Curval, na sua Quinta de Vilar de Matos, aquele sítio encantado onde se passeia como no Paraíso.

As suas mãos de Arcanjo. O seu riso Santo. As arcadas das estufas como se Catedrais.

Ir e trazer as camélias e as magnólias, antes que o frio e o vento inopinados lhes levem as flores

Há anos, desenhava e pintava eu para a minha criança: uma magnólia na esquina da rua da escola, flores taças dum rosa vivo, rebentando para o passeio sem que ninguém as saudasse.

Desenhava e pintava o mapa de Portugal, com cachos de uva no Douro, presunto em Lamego, peixes no mar, pinhais em Leiria, barcos na Nazaré, trigo no Alentejo, sol no Algarve.

Naquela rua havia mais árvores, mais espaço, mais flores. Hoje há mais prédios, mais bancos que prometem a melhor taxa, todos.

Naquele mapa, havia rios e lugares, símbolos de vida, cultura.

Hoje, talvez tivesse que assinalar à minha criança os centros comerciais. Onde se esquecem as cores do ar e nos reflectimos em montras, quais lagos espelhos de bens supérfluos.

Nas lojas gourmet compro todos os produtos do mundo, nas feiras do fumeiro chegam-me os cheiros do campo.

Alegremente tabelados.

Metalizados, higienizados, cintilantes, normalizados.

Self service de sentimentos, prateleiras de desejos.

Esta é a centésima vez que me queixo da sociedade e me refugio em sonhos. Veladamente ou descarada.

Nada melhor que as flores para esconder a mágoa ou celebrar a outra vida que queria viver.